There is no one left they are all dead you are alone in the apartment with the walls covered with paintings with the rooms filled with sculptures you are alone and when you are alone you can only think of the past think of names think of memories find old images there because as we get older when we don’t have children we stay alone with our past somehow we are alone with our future we are alone with our death so in the small apartment in the suburbs of Paris it is December 4 of the year 2022 it is 2.5° Celsius outside you don’t heat the apartment you stay under the blankets you’ve just finished eating bread and chocolate with coffee thinking about all those people that you will never see again all those people who hated you because you did hurt them you did hurt them on purpose you hurt them because in fact that’s the only thing you can do to them was to hurt them it was logical the human being is a dangerous animal and therefore to protect yourself from this danger you must hurt it first you must strike before the other touches you you must strike when the other least expects it and there the blow that you carry leaves a final mark it’s a kind of mental killing a bit like in a bullfight you have to put the bull to death and the bull is the other one you wave the red cape the red cape are words and behind these words behind these sentences there is the sword that is hidden and the cape is made of other words and at the right moment at the moment when the bull has the horns in the cape you kill it I did it so often you did it so often so behind me there are all these corpses the corpses of the past time of those I killed mentally and I find myself at the age of 53 in this small suburban apartment I am not sad I don’t regret anything I don’t ask for anyone’s pity often in the newspapers I see the face of someone I knew a long time ago and who’s become rich and famous I don’t envy him or her but I realize that the distance between the photograph in the newspaper and the person I knew for real is immense as if the newspaper was a lie an artifice and my memories the raw truth of someone ordinary in reality, but life is made up of lies and we humans are like carnivorous animals busy eating each other alive a little bit more each day.

На балу дебютанток

Никого не осталось они все мертвы ты один в квартире со стенами увешанными картинами комнатами полными скульптур ты один и когда ты один ты можешь думать только о прошлом думать об именах думать о воспоминаниях чтобы найти там старые образы потому что когда ты становишься старше, когда у тебя нет детей ты остаешься наедине со своим прошлым как ты остаешься наедине со своим будущим, ты наедине со своей смертью, как в маленькой квартирке в пригороде Парижа, 4 декабря в 2022 году на улице 2,5° ты не отапливаешь квартиру ты остаешься под одеялом ты ел хлеб и шоколад с кофе ты думал обо всех этих людях что ты больше никогда не увидишь всех тех людей которые тебя ненавидят потому что ты их обидел ты причиняешь им боль намеренно ты причиняешь им боль потому что на самом деле единственное что ты можешь с ними сделать, это причинять им боль это было логично человек опасное животное и поэтому нужно защищать себя из-за этой опасности ты должен сначал причинить ему боль, ты должен ударить до того как другие ударят тебя ты должен ударить когда другие меньше всего этого ожидают и тогда нанесенный тобой удар оставит неизгладимый след это своего рода умственное убийство немного похожее на коррида ты должен убить быка а бык это другой человек ты машешь красным плащом красный плащ это слова и за этими словами за этими предложениями спрятан меч а плащ сделан из других слов и на нужный момент когда у быка есть рога в плаще ты убиваешь его я делал это так часто ты делал это так часто позади меня все эти трупы трупы прошлого тех кого я мысленно убил и я оказываюсь в 53 в этой маленькой загородной квартирке мне не грустно я ни о чем не жалею я не прошу у человека жалости часто в газетах вижу лицо давно знакомого человека который стал богатым и знаменитым я не завидуй но я понимаю что расстояние которое отделяет фотографию в дневнике от человека которого я знал огромно как будто дневник ложь вымысел а мои воспоминания голая правда кого-то банального на самом деле но жизнь устроена из лжи и мы люди подобны плотоядным животным занятым поеданием друг друга заживо каждый день еще немного.

Ivan de Monbrison is a schizoid writer from France born in 1969 and affected by various types of mental disorders. He has published some poems in the past, and he’s mostly an autodidact.